Mi iglesia de 23 años me falló; Jesús no
"¡Eres una ofensa personal y profesional para mí!"
Las palabras atravesaron mi corazón y resonaron en mi mente durante semanas. Mi pastor —el hombre cuyo ministerio había moldeado mi vida durante más de 23 años— creía que yo había dañado de alguna manera su reputación, y estaba furioso. A pesar de nuestros mejores esfuerzos por aportar claridad y una resolución bíblica, unos meses después, mi esposo y yo no tuvimos más opción que dejar la iglesia que habíamos edificado, amado y servido fielmente. Estábamos destrozados y completamente confundidos, y debido a una estructura de liderazgo tóxica sin rendición de cuentas, no teníamos poder para cambiarla.
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Lo que vivimos tiene un nombre: abuso espiritual. Ocurre cuando aquellos en posiciones de autoridad religiosa usan indebidamente el nombre de Dios, su Palabra y su propia influencia para herir en lugar de pastorear, y el daño puede dejar cicatrices eternas. A diferencia de la ofensa necesaria de la verdad bíblica —como la realidad del pecado o la exclusividad de la cruz—, el verdadero abuso espiritual tuerce la verdad para obtener poder humano en lugar de señalar a las personas hacia Jesús.
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Una investigación del Barna Group confirma que esto no es nada raro. Más de una cuarta parte de los adultos estadounidenses reportan experiencias pasadas con una institución religiosa como una fuente clave de duda en la fe cristiana, y la hipocresía entre los creyentes es una de las razones más citadas por las que la gente se desvincula. Muchos no se van en rebeldía. Se van por autopreservación, concluyendo con genuina tristeza: "Si esto es el cristianismo, no puedo sobrevivir aquí".
Lo que hace que el abuso espiritual sea excepcionalmente devastador es que convierte lo sagrado en un arma. El lugar destinado a vendar las heridas se convierte en la fuente de ellas. El nombre de Jesús —el mismo nombre por el cual somos sanados— se usa para manipular y controlar. Para muchos sobrevivientes, se vuelve casi imposible separar al abusador de aquel a quien decía representar. Algunos no pueden abrir una Biblia o entrar en una iglesia sin sentir una ansiedad real. Lo entiendo. Me tomó un tiempo encontrar el valor para regresar a una comunidad eclesial.
Pero lo que me ha costado entender —no con juicio, sino con verdadera confusión— es cómo alguien que realmente ha tenido un encuentro con Jesús puede alejarse de Él. La única forma en que he podido darle sentido es esta: no apreciamos plenamente el ser encontrados hasta que entendemos cuán perdidos estamos. No comprendemos la buena nueva hasta que hemos enfrentado la mala noticia: nuestra propia culpa ante un Dios perfectamente justo.
Pero yo sí.
Años antes, había tocado fondo de una manera que me dejó sola en un apartamento, sentada entre los escombros de mis propias decisiones, abrumada por la vergüenza y la desesperación. En ese lugar, me volví agudamente consciente del peso de mi propio pecado y de mi necesidad de un Dios santo al que no tenía derecho ni capacidad de acercarme por mi cuenta. Y Jesús me encontró allí. Me levantó, me amó cuando me sentía indigna de amor y me limpió cuando me sentía sepultada en la inmundicia. Cuando sabes del infierno del que has sido rescatado, no hay forma de que quieras soltar a tu Salvador.
Mi iglesia me hirió. Mi Salvador no. Y nadie puede quitármelo.
Y sin embargo, perdimos mucho. Mucho más que una iglesia. Como mi esposo era el pastor de niños, perdimos su ministerio, sus ingresos y nuestro seguro de salud. Pero esas no fueron las pérdidas más profundas. Perdimos personas —mentores, amigos cercanos y compañeros de ministerio—, la gente que pensé que llenaría las bancas en mi funeral. Sentí como si mi pasado, presente y futuro hubieran sido arrebatados por las manos de un hombre poderoso y ofendido.
Mientras mi pequeña familia trabajaba para detener la hemorragia y despejar suficientes escombros para seguir adelante, parecía que nadie perdía el ritmo en nuestra antigua iglesia. El pastor continuó predicando entre muchos aplausos y afirmaciones. Eso se sentía tan incorrecto.
Pero Dios no guarda silencio sobre esto.
En Ezequiel 34, Él habla con una furia inconfundible contra los pastores que explotan y dispersan al rebaño en lugar de protegerlo. Y en Mateo 18:6, Jesús advierte que a cualquiera que haga tropezar a los creyentes vulnerables, más le valdría que le colgaran una piedra de molino al cuello que enfrentar su juicio. Un Dios que habla con tanta claridad contra quienes dañan a su pueblo es un Dios en quien vale la pena confiar, no uno de quien alejarse.
Si estás leyendo esto desde los escombros de una iglesia que te hirió, escucha esto: lo que te hicieron estuvo mal. Dios lo ve. Tu dolor importa, y no estás solo ni olvidado.
Quizás todavía te encuentres clamando como el profeta Jeremías: "¿Por qué prosperan los malvados... por qué prosperan los traidores?" (Jer. 12:1). La Escritura no ignora esa pregunta. La responde con algo superior. Jesús prometió que esta vida incluiría tribulación (Juan 16:33). Él mismo fue traicionado, rechazado y crucificado, y sin embargo, venció al mundo. Él soportó la cruz por el gozo puesto delante de Él (Heb. 12:2). No nos está pidiendo que caminemos por un sendero que Él mismo no haya recorrido.
Él ha prometido que un día toda lágrima será enjugada y todo mal será corregido (Fil. 2:10; Ap. 21:4). Y de la manera más hermosa, a través del apóstol Juan, nos ha prometido: "He aquí, yo hago nuevas todas las cosas... estas palabras son fieles y verdaderas" (Ap. 21:5).
Jesús continúa sanando mi corazón quebrantado y, en su misericordiosa bondad, me ha permitido compartir ese consuelo con otros. Estoy plenamente convencida de que tenemos una esperanza trascendente en aquel cuya vida, muerte y resurrección han demostrado su fidelidad. Este no es el final de nuestra historia, y un día Jesús mirará dentro de cada corazón y —haciendo eco de las palabras de Ezequiel 34— preguntará: "¿Cómo trataste a mis corderos?".
Podemos confiar en un Salvador así. Si todavía te estás aferrando con todas tus fuerzas, no te sueltes.
Él es el Buen Pastor, aquel que sana lo que nadie más puede sanar. Y Él nunca falla.
